РОДИТЕЛЬСКАЯ ГАЗЕТА
РОДИТЕЛЬСКИЕ УРОКИ

Про стихи с ошибками

Наши дети, конечно, не стеклянные
(оловянные, деревянные), но...

Радио рассказало об австралийской учительнице, которая объяснила шестилетним деткам, что Деда Мороза в природе не существует, а подарки от его имени им дарят взрослые. Детки расплакались и пожаловались родителям. Родители возмутились и пожаловались в местное роно (или как там оно у них называется). Учительницу уволили за черствость – она цинично «разбила детскую мечту».
А я вспомнила историю уже 12-летней давности. Первый класс, ранняя весна. Мы только что поменяли школу. Суровая учительница, всячески сопротивлявшаяся появлению сына в ее классе, вызывает меня на разговор. Прихожу. Мне вручается тетрадь сына. Открываю. Лист весь исчеркан красным. Внизу размашистая двойка.
Сквозь корявые буквы и строчки вдруг читаю нечто неожиданное (орфография и разбивка на строчки, естественно, мои):

Осень наступила, инеем покрыла...
И глядят уныло кошки на дворе...
И котята плачут... Птицы улетели...
И клевать им нечего... Только: «Кар-кар-кар!»
И собаки, маленькие гавки, прячутся в снегу...
Снег укутал их, и они бегут...

Я ошалело поднимаю на нее глаза: «Это же стихи!..» «Да, его стихи», – соглашается учительница, глядя на меня. «Так при чем же тогда двойка?» – почти шепотом говорю я. «Ошибки!» – твердо ответила взрослая, уверенная в себе тетя.
Ее ученики учились замечательно, они «бежали впереди паровоза», но почему-то втягивали головы в плечи. Они не шумели и не вскакивали, даже если в классе не было никого из взрослых. Мы с ней не раз спорили о методах. «Только авторитарное воспитание! Вы вспомните мои слова, вы будете плакать в восьмом классе», – пророчила она мне. Года через два она ушла из школы, не сойдясь с администрацией в идейно-политических (или каких еще) взглядах. На ее место пришла молодая хохотушка. Полгода класс еще работал как заведенный, а потом... Давние пророчества я вспоминала и в седьмом, и в восьмом, и далее со всеми остановками. Она была сильная и умная учительница.
Больше я никогда не видела стихов старшего сына. Прозу он иногда выдавал, и даже любопытную. А стихи – никогда. Нежный это процесс, прорастание стихов, легко затоптать их обратно в тот самый сор, из которого они и прорастают.
Помню другую историю, уже в другой школе. Седьмой класс, самое начало. Свеженабранные учащиеся возвращаются из крымского похода, так сказать, с «боевых учений». Толпа встречающих на вокзале, организованная высадка десанта, огромные рюкзаки. Радостное воссоединение всех и вся. Громкий голос замдиректора М.: «Всем спасибо и до завтра! Родители Н., в школу!» Приехали! Хорошенькое начало!
По дороге трясли свое изменившееся за поход чадо, пытаясь узнать, в чем же дело. Чадо молчало, как партизан, дипломатично заявив, что там все скажут сами.
Сказали. И так сказали, и сяк. Мы, родители-неудачники, сидели и чесали в затылке. Не сходились некоторые факты. Это не о нашем ребенке.
Хороший человек М. сказал, что ему очень жаль, но он, педагог, дал нашему сыну прилюдно пощечину. Непедагогично, но иначе было нельзя. И спросил, что рассказал дома сын. А сын ничего не рассказал, отгородился стеной и затих.
Мне стало как-то не по себе: взрослый сильный мужчина 13-летнего пацана по лицу и при всех? За что?
Дома, припертый к стенке, сын все же раскололся и даже расплакался, что бывало очень редко. Он рассказал свою версию, в которой его вины не было. Я знала его уже 13 лет и верила, что он не врет. Я догадывалась, что в походе бывают ситуации, когда углубляться в тонкости отношений нет времени и сил. Я видела его возможную вину: он не счел нужным оправдываться и, растерявшись, не вовремя натянул на себя наглую рожу. Вина взрослого в том, что разбираться он не стал, а врезал по наглой роже.
Кто прав? Кто виноват?.. Сыну как могли объяснили, что всякое бывает. Надо уметь прощать и не лезть на рожон.
Но обида, судя по всему, осталась. Она легла куда-то на дно и медленно, но верно мешала раскрыться. Из школы, к нашему огромному сожалению, сын ушел (по результатам в конце года), не стал «делать паучка в дверях» и цепляться за любые возможности остаться. Не поверил.
А оправдываться перестал окончательно. И наглую рожу держит всегда поблизости на всякий случай. Этакая известная маска: деревянный мальчик с оловянными глазками. Разумеется, переходный возраст и прочие радости. Но не только.
Да, конечно, наши дети не сахарные. Но и не оловянные, и не деревянные. Они живые. А про Деда Мороза они в 6 лет уже все знают. Не страшна им австралийская учительница. Наши-то покруче будут. И если есть у детей мечта, то они ее прячут так, чтобы не могли залезть взрослые с их длинными ручками. И мечта эта, глубоко запрятанная, чаще там и засыхает от недокорма и отсутствия солнца.
«За что вы Ваньку-то Морозова? Ведь он ни в чем не виноват...»

Ваше мнение

Мы будем благодарны, если Вы найдете время высказать свое мнение о данной статье, свое впечатление от нее. Спасибо.

"Первое сентября"